Lawrence Clark Powell
De l’autre coté du fleuve
C’est en Arizona que Lawrence Clark Powell a situé l’action de ce roman. Dans le sud-ouest américain, creuset où se sont heurtées plusieurs civilisations, passions et haines s’affrontent intensément, à l’image du paysage rude et sauvage qui leur fournit une grandiose toile de fond. Carl Graham, universitaire d’un certain âge, est amené à confier à Claudia, jeune étudiante qui termine sa thèse, la trouble et surprenante histoire d’amour qu’il vécut jadis avec la fille d’une vielle Indienne, initiée aux pratiques de sorcellerie. Ce récit, tour à tour émouvant, dramatique et sous-tendu d’une sensualité envoûtante, permettra à Graham et Claudia de se retrouver face à face au seuil d’une autre histoire d’amour. Parviendront-ils à la vivre, sauront-ils s’engager vers la tendresse et la clarté ? Au-delà des personnages que l’auteur nous dépeint, le Colorado est peut-être le véritable héros, omniprésent, de ce roman. La ligne de partage que trace le fleuve entre l’Arizona et la Californie renvoie à la frontière qui sépare la culture de l’Indien de celle de l’homme blanc, la civilisation du progrès et du projet s’opposant aux valeurs tribales et ancestrales.
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La goutte d’or
Idriss gardait ses chèvres et ses moutons non loin de l'oasis de Tabelbala quand une Land Rover a surgi. Une jeune femme blonde aux jambes nues a pris en photo le petit berger saharien. Sa photo, elle la lui enverra dès son retour à Paris. Idriss a attendu en vain. Son image volée ne lui a pas été rendue. Plus tard, quand il va partir vers le nord et jusqu'à Paris pour chercher du travail, il va se heurter à des images de lui-même qu'il ne reconnaîtra pas. Perdu dans un palais de mirages, il s'enfoncera dans la dérision jusqu'à ce qu'il trouve son salut dans la calligraphie. Seul le signe abstrait le libérera de la tyrannie de l'image, opium de l'Occident.
Seules les larmes seront comptées
Parvenu à l'heure des bilans, le narrateur, directeur d'hôpital, se souvient que, trente ans auparavant, on avait exhibé devant les étudiants, dans un amphithéâtre déjà vétuste, aujourd'hui disparu, sa mère, presque mourante, un écriteau sur la poitrine. Et d'autres souvenirs reviennent qui font affleurer quelques figures d'Argentins : Gabriel, le kinésithérapeute aveugle, Nicolas, le frère, et même Eva Perón, haranguant du haut d'un tracteur une foule de miséreux. Mais très vite, sur la scène de la mémoire, c'est l'extravagant M. Moralès qui s'impose. Ancien grand couturier, tour à tour avide d'absolu et succombant à l'abjection, il entraîne dans son sillage un cortège d'excentriques. Seul le souvenir de la mère, une femme aux yeux gris, pénétrée de la sagesse des humbles, revient apaiser le tumulte de la mémoire. Et les ombres, enfin, peuvent se dissiper.
Le chaos et la nuit
Celestino Marcilla, Madrilène de famille bourgeoise, a milité à gauche pendant les années qui précédèrent la guerre civile, puis combattu avec une bravoure remarquée dans les milices, puis s'est réfugié en France au moment de la défaite de 1939. Alors une fille – son unique enfant – lui est née, Pascualita, et sa femme est morte. Celestino a emmené sa fille avec lui à Paris, qu'il n'a pas quitté depuis. En 1959, elle a vingt ans, et il en a soixante-sept. Celestino, à Paris, vit de ses rentes, qui lui donnent une certaine aisance. Il ne fait rien, que penser ou rêver politique, passant ses journées à lire et à annoter des journaux et des livres, à écrire des articles de politique ou de sociologie qui sont refusés partout, et un ouvrage qui n'avance pas – au côté de Pascualita, qui n'a qu'indifférence et dédain pour les préoccupations ou plutôt l'obsession de son père.