Janis Otsiemi
La bouche qui mange ne parle pas
À Libreville, les fumeurs de yamba se font passer le goût du manioc par des flics zélés, les lucioles battent le pavé pour quelques biftons qui ne font plus briller leurs yeux depuis longtemps, et on murmure que certains politiciens n’hésitent pas à recourir aux meurtres rituels pour se maintenir au pouvoir.
Au Gabon, les périodes électorales sont tendues, mais juteuses… Du moins pour ceux qui savent en profiter, comme Tito. Et ça tombe bien, son cousin Solo sort tout juste de prison et est prêt à accepter n’importe quel fric-frac bien payé. Mais ce que Solo ne sait pas, c’est que pour y participer, il lui faudra vendre sa honte aux chiens…
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La première fois que j'ai vu Harwood j'étais à Kinshasa. La deuxième fois, j'étais en Sierra Leone en tant que correspondante de guerre. Puis, des années plus tard j'ai croisé son chemin en Irak et, chaque fois, dans son sillage, des corps de femmes violées, lacérées. Des meurtres mis sur le compte de “dommages collatéraux”. Alors j'ai su. Il s'est senti traqué. J'ai été séquestrée pendant trois jours. Puis relâchée. Sans explication… Pour moi, il n'existait qu'un seul refuge possible pour tout oublier : un manoir isolé au cœur de la campagne anglaise. Je me demande encore comment j'ai pu être aussi bête.
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