Gilbert Bordes
La nuit des hulottes
Sur une route de Corrèze, un vieil homme chemine. Il grelotte. Mais bientôt il retrouvera sa maison et plus rien n’aura d’importance. L’autre soir, une terrible douleur à la poitrine l’a terrassé. Il a repris conscience à l’hôpital, il s’est laissé soigner. Mais aujourd’hui, il en a eu assez. Alors il est parti dans la nuit froide, en pantoufles. On ne l’aura pas comme ça, Cyprien ! Il n’ira pas en maison de retraite. On ne l’arrachera pas à ses souvenirs. Le vieux menuisier mourra dans son atelier! Il sait qu’il ne gagnera pas ce bras de fer contre le temps et la maladie. Mais il va lutter, avec l’aide inespérée de sa petite-fille Caroline, son rayon de soleil.
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Après la mort brutale de ses parents, Martin Hopkins part vivre dans la région du Yorkshire, chez la sinistre Mme Crow. Qu’attend donc de lui cette inquiétante personne ? De mystérieuses cérémonies nocturnes se tiennent dans l’enceinte d’une usine nucléaire désaffectée, à proximité du village. Avec, pour seul indice, l’inscription » Les Portes du diable » griffonné à la hâte sur le mur. Martin et son unique ami, le journaliste Richard Cole, vont tenter de déjouer le terrible complot qui menace la paix du monde.
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Tout en contournant le récif du Panthéon, je ruminais une question que je devais me poser mille et mille fois par la suite, une question que je sentais déjà familière à toutes mes fibres : « Allons! Qu'est-ce qu'il' y a encore? Qu'a-t-il encore inventé? » Oui, telle était la question qui, plus ou moins bien formulée, s'élevait du fond de mon coeur quand je voyais maman serrer les lèvres jusqu'à les vider de toute cou-leur, ou quand papa préludait en public à quelqu'une de ces colères théâtrales qui avaient fait, qui faisaient encore la terreur du clan.
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