John Updike
S.
S. is the story of Sarah P. Worth, a thoroughly modern spiritual seeker who has become enamored of a Hindu mystic called the Arhat. A native New Englander, she goes west to join his ashram in Arizona, and there struggles alongside fellow sannyasins (pilgrims) in the difficult attempt to subdue ego and achieve moksha (salvation, release from illusion). “S.” details her adventures in letters and tapes dispatched to her husband, her daughter, her brother, her dentist, her hairdresser, and her psychiatrist—messages cleverly designed to keep her old world in order while she is creating for herself a new one. This is Hester Prynne’s side of the triangle described by Hawthorne’s Scarlet Letter; it is also a burlesque of the quest for enlightenment, and an affectionate meditation on American womanhood.
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L’absence
… Claude ne viendra pas. S'il venait j'entendrais son pas, son pas hésitant, il retardait son pas comme s'il réfléchissait, il semblait boiter, je reconnaîtrais son souffle, son souffle trop lent, son cœur trop lent, son cœur d'enfant blessé, blessé d'être né. Chaque geste, chaque mot le déchirait, il était trop intelligent, trop sensible, nous n'avons pas su le protéger, nous ne l'avons pas même rencontré… « Le premier vendredi de novembre, Claude Hartmann est parti pour Venise, emmenant sa mère mourante. Dix jours ils ont vécu ensemble, dix jours, une vie. Elle est morte. Il a disparu. Ainsi commença, ou finit, son absence… »
L’île de France vue du ciel
Saisissant sous un angle inhabituel des lieux et des paysages familiers, la photographie aérienne en bouleverse les aspects traditionnels, élargit notre champ visuel, change les perspectives. Ainsi, Yann Arthus-Bertrand nous fait découvrir une vieille demeure cachée dans la verdure, fait apparaître une mosaïque de petits jardins enchanteurs ou nous montre les jeux délicats du soleil sur les courbes majestueuses de la Seine. Nous sommes invités à revisiter cette région, réputée pour la douceur de sa lumière et l'exceptionnelle beauté de ses châteaux. Mais c'est aussi une région dynamique, où les architectures les plus audacieuses savent s'intégrer à un paysage verdoyant. Toute en nuances, Ile-de-France se prête à merveille aux talents du photographe, habile à en dresser une cartographie subtile.
Povchéri
« J’avais onze ans dans l’été 43. C’était la guerre. J’en ai donc soixante et onze en cet hiver 2003 et c’est encore la guerre. Pas la même ; la Troisième mondiale. Petit bonhomme en galoches soumis aux restrictions ou vieillard déambulant dans un couloir d’hôpital, c’est quand même toujours moi, Povchéri. Ceci est mon journal de début et de fin. Malgré tout, et dans l’ensemble, ce fut parfois rigolo de vivre. » Patrick Cauvin n’a pas son pareil pour rendre dans sa fraîcheur et sa vérité le monde de l’enfance. Et sa vision du monde « adulte », dans un futur qui s’approche dangereusement, est d’une force saisissante. Povchéri est un roman tendre, drôle, émouvant. Povchéri est un très grand Cauvin.
Les nuits de l’Ange bleu
Berlin à la fin des années vingt. On sort à peine du fossé bourbeux de l’inflation galopante et on ne peut encore imaginer que le gouffre du cauchemar à bottes est pour bientôt. Le présent est là, bien en chair, qui appelle toutes sortes de caresses. On se prend à rêver. La période semble propice à l’art … A l’art d’aimer aussi. On veut vivre. Il s’agit de jouir. Et c’est bien « Ouf, jouissons! » que se dit chaque jour Manfred von Klausenberg en jetant dans la recherche du plaisir le meilleur de lui-même.