Dick Rivers
Complot à Memphis
Ray Gallant, un privé amoureux des belles caisses et du jazz, trouve que les idoles n’ont vraiment pas de chance avec leurs mécaniques. James Dean, puis Buddy Holly, Ritchie Valens, Eddie Cochran, Elvis Presley et Chuck Berry… Ça commence à faire beaucoup de freins défectueux et de dérapages incontrôlés. Beaucoup d’accidents mortels aussi. Ray Gallant a horreur du rock, mais il supporte encore moins les moteurs sabotés, les comités racistes, les flics véreux et les magouilles politiques. Malgré les manipulations et les menaces, il est bien décidé à trouver qui peut haïr ou redouter les nouveaux héros de la jeunesse au point de vouloir les supprimer.
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Monsieur le préfet de police, je vous préviens qu’un crime sera commis demain dans le XVIIème arrondissement. Signé : Le Furet. Des lettres de ce genre, la police en reçoit des dizaines. Elles échouent dans la corbeille à papiers et on n’en parle plus. A moins que… A moins qu’un assassinat ne soit effectivement commis dans le XVIIème arrondissement… Simple coïncidence ? Peut-être… Un crime est si vite arrivé… Pourtant, lorsque le Furet récidive, sa lettre est examinée d’un peu plus près. Cette fois, c’est le XVIème qui est visé. Et cette fois encore, le Furet a vu juste. Trop bien informé pour être honnête, le Furet. Il faut le coincer avant que la population de la capitale ne soit décimée…
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La première fois que j'ai vu Harwood j'étais à Kinshasa. La deuxième fois, j'étais en Sierra Leone en tant que correspondante de guerre. Puis, des années plus tard j'ai croisé son chemin en Irak et, chaque fois, dans son sillage, des corps de femmes violées, lacérées. Des meurtres mis sur le compte de “dommages collatéraux”. Alors j'ai su. Il s'est senti traqué. J'ai été séquestrée pendant trois jours. Puis relâchée. Sans explication… Pour moi, il n'existait qu'un seul refuge possible pour tout oublier : un manoir isolé au cœur de la campagne anglaise. Je me demande encore comment j'ai pu être aussi bête.
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