Stéphane Denis
Charmant garçon
A dix-huit ans, je ne connaissais rien de Paris. J’y avais habité autrefois et quand je suis revenu en 1969 dans le quartier de mon enfance, j’ai commencé de collectionner les gens. C’est comme ça que j’ai connu l’empereur du Viet-Nam, Vieux René Bousquet, le prince Bertil et Miss Portugal… On ne dit pas toute la vérité. C’est à moi de l’écrire, sans quoi rien n’aura jamais existé.
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Parvenu à l'heure des bilans, le narrateur, directeur d'hôpital, se souvient que, trente ans auparavant, on avait exhibé devant les étudiants, dans un amphithéâtre déjà vétuste, aujourd'hui disparu, sa mère, presque mourante, un écriteau sur la poitrine. Et d'autres souvenirs reviennent qui font affleurer quelques figures d'Argentins : Gabriel, le kinésithérapeute aveugle, Nicolas, le frère, et même Eva Perón, haranguant du haut d'un tracteur une foule de miséreux. Mais très vite, sur la scène de la mémoire, c'est l'extravagant M. Moralès qui s'impose. Ancien grand couturier, tour à tour avide d'absolu et succombant à l'abjection, il entraîne dans son sillage un cortège d'excentriques. Seul le souvenir de la mère, une femme aux yeux gris, pénétrée de la sagesse des humbles, revient apaiser le tumulte de la mémoire. Et les ombres, enfin, peuvent se dissiper.
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