Hélène est née. Ça ne fait pas de joyeux ram-dam à la maison. Elles glissent, les femmes, comme des fauves. Et la grand-mère, Mamie, de son pas atterré. Elle se tapit, remâche le mot en silence. « Ça n’est pas possible », elle dit. Ma mère est rentrée de l’hôpital. Mais la petite sœur n’est pas encore là. Uri midi, ma mère ramène Hélène. Aussitôt, on se presse en curieuses. C’est un chétif paquet blanc, mauve de tête.