Les boucles d’oreilles violettes. Leur éclat diffus et – tremblotant. Si elle les portait encore, il la reconnaîtrait tout de suite… Elle serait là dans trois jours. N’avait indique ni son numéro de vol, ni d’où elle venait. « Allô, c’est Eva, ta mère.  » Elle avait dû fumer beaucoup de cigarettes au cours de toutes ces années, la voix dans le répondeur lui parut plus épaisse et plus rauque que dans son souvenir. Cet appel-là, Adam Ouria l’attendait depuis vingt-cinq ans. Il en avait dix quand sa mère l’avait abandonne sans la moindre explication, sans un mot. Bohème, fantasque, incapable de se fixer quelque part, elle ne devait jamais donner de nouvelles.