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Les chènes verts
Hélène est née. Ça ne fait pas de joyeux ram-dam à la maison. Elles glissent, les femmes, comme des fauves. Et la grand-mère, Mamie, de son pas atterré. Elle se tapit, remâche le mot en silence. « Ça n’est pas possible », elle dit. Ma mère est rentrée de l’hôpital. Mais la petite sœur n’est pas encore là. Uri midi, ma mère ramène Hélène. Aussitôt, on se presse en curieuses. C’est un chétif paquet blanc, mauve de tête.
Dormir
Une femme, malade de fatigue, se retrouve en clinique. Immédiatement, on la conduit dans un mystérieux château dont les murs blancs abritent d’étranges locataires. Un endroit ravissant où, si on ne s’attarde pas à regarder les pensionnaires qui tournent en rond sur eux-mêmes ou se parlent tout seuls, on se croirait presque dans un Relais et Châteaux. Pas de souffrance, ici ; il n’y a que des personnes » en difficulté « . Pas de malades non plus, mais des » patients « . Et pourtant, que de douleurs et de maux, que de fantômes à chasser de son esprit pour se relever de cette fêlure de la vie que l’on nomme folie ! Sylvie Caster met en scène l’environnement calfeutré d’une maison de repos et le terrible déferlement des spectres du passé qui nous hantent.